On peut sourire des bougnats, des stations thermales et des sourcils de Pompidou... Rien à faire, l’Auvergne a du charme et du caractère. « Le bois y est plus noir qu’ailleurs, écrivait Alexandre Vialatte, l’herbe plus drue, l’avare plus avare. »
Cette île du cœur de la France a des villes couleur de charbon, de hauts pâturages vastes comme la Mongolie, des fumées infernales et des vallées paradisiaques, sans oublier, bien sûr, de sympathiques spécimens d’Auvergnats : méfiants de prime abord, plaisantins au second (Fernand Raynaud était du coin) et généreux, ne vous en déplaise, quand la glace est rompue. Avec ce je-ne-sais-quoi d’enraciné, que Vialatte résumait ainsi : « L’Auvergne est un meuble pauvre que la France a relégué longtemps dans sa mansarde. Elle s’y est imprégnée d’une odeur de grenier, de vieux temps, de rêve et de fumée. »
Depuis Vercingétorix, ce haut pays aux calvities couleur de plomb, lustré par les pluies et gorgé d’oxygène, se pose en donjon mystique de l’Hexagone. En 1940, les panzers se sont arrêtés au pied de ses montagnes que la modernité, à son tour, hésite à investir. Les plus fougueux n’ont pas attendu pour chercher fortune ailleurs : Paris est aujourd’hui la première ville d’Auvergne !
Et les hauts plateaux, grelottant sous l’écir (le vent des montagnes), ne demandent qu’à retrouver une nouvelle jeunesse sous le signe de l’air pur, du silence et de la randonnée contemplative au cœur de paysages mélancoliques ou dramatiques, qui comptent parmi les plus singuliers et les mieux préservés d’Europe. L’Auvergne, c’est quand on l’a trouvée qu’on la cherche le plus.
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