C’est au travers des fumées sulfureuses, grises et suffocantes, que j’entrevois le corps des hommes, qui, semblables aux damnés de l’enfer, s’adonnent à une tâche aussi dangereuse que laborieuse : l’extraction du soufre.
Six tonnes par jour, débitées à la barre à mine, recueillies comme des braises, empilées dans des panières dont se saisissent les porteurs.
Chaleur, touffeur, accoutumance au courage...
Les fumerolles gazeuses sont canalisées dans des tubes d’acier qui rampent à flanc de cratère, semblables à des tentacules. À moins que ce ne soit quelques mystérieux anacondas...
Le « souffle » du volcan ainsi acheminé, et par une étrange alchimie, sera vomi, rougeoyant, tel un sang encore chaud, puis s’éclaircira, safrané, se pétrifiera au contact de l’air, jaune-citron.
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