Lake Hood, les filles de l'air

Lake Hood, 8 h du matin. À l’extrémité du plan d’eau, un hydravion pousse ses moteurs, vrombit, s’arrache dans un frémissement de bourdon obèse. Un autre suit, puis un autre encore, nuée sur le ciel, allant et venant. La base d’hydravions du lac Hood est la plus grande au monde, avec près de 200 vols quotidiens en moyenne. Sacré casse-tête pour les contrôleurs, qui doivent jongler entre ces insectes et les gros porteurs de l’aéroport international voisin. L’avion, sans conteste, est le moyen de transport favori des Alaskans. D’ailleurs, une personne sur 80 y possède une licence de pilote ! Du coup, dénicher un ponton à l’année au lac Hood est presque aussi ardu que d’obtenir un anneau dans le port de Saint-Tropez...

Au stop, la route croise une piste, où cahote un bush plane, fardé de cicatrices. Quelques estafilades de branches sur la peinture, de la crasse, un peu de boue — juste de la bouteille, en fait. À bord, un pilote, mâchant son chewing-gum, deux passagers agglutinés aux fenêtres et une montagne de bagages. Et déjà le zinc décolle, rebondissant comme une balle de caoutchouc sur le tarmac, avec ses grosses roues, surgonflées pour mieux amortir le choc de l’atterrissage dans un recoin perdu du bush. Une piste ? Non, c’est un chemin à peine tracé, un replat envahi d’épilobes, la mer, un ravin, un glacier au bout... Le premier survol chasse les animaux qui traînent. Le second passage est le bon. Un bush plane qui atterrit, c’est une aventure qui commence.

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