La Grande-Motte, Port-Leucate et Port-Barcarès n’y imposent l’idée d’une Floride franchouillarde, le Languedoc-Roussillon se contentait d’être la voie royale du soleil d’Espagne. Derrière les rambardes de l’autoroute se profilait une sorte de Midi à demi grillé par le soleil, où les raisins avaient le goût de la colère et les montagnes un parfum d’hérésie.
Le Languedoc-Roussillon a cette grâce fonctionnelle des architectures. C’est le pan oriental de l’arc roman par lequel l’Hexagone enjambe la Méditerranée. Une portion de rivage qui s’arc-boute sur deux obstacles naturels, le Rhône et les Pyrénées, et visse tout un réseau de petites vallées dans les montagnes environnantes pour dessiner une sorte d’amphithéâtre en gradins ouvert sur le large.
Chaque pierre a quelque chose à raconter, et partout opère un charme altier et franc. C’est une fontaine ronde sous les platanes, un village fantôme sous l’échine calcinée du causse, la bouleversante âpreté des Corbières et le retable endormi dans la petite église au parfum de garrigue.
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